L'instant prometteur

Boris arbore une émotion en ronde-bosse

Crosse encor dérobée à la courbe féroce

      En rester là serait atroce

      Ce soir c'est sûr on fait la noce

Sans quoi je le chope aux couillons et je le rosse

 

Stricte obédience

Ah ! qu'il fait bon souffrir à vos genoux, Monsieur !

Que je chéris ces mains qui me déshabillèrent !

Que me brûle l'acier miroitant dans vos yeux

Quand, farouche, vous brandissez la chambrière

Et m'en cinglez le dos, les cuisses et le cul !

Sous vos coups virulents je sens que j'ai vécu.

 

Pour vous j'endure tout : faites de moi l'objet

De vos insanités ; savourant mon martyre,

D'avance je souscris à vos plus fous projets ;

C'est cette incertitude même qui m'attire :

De me savoir livrée à votre esprit tordu,

Devenir un fragment de ce qui vous est dû.

 

Je baise, dur Seigneur, vos viriles beautés :

Vos pieds, votre œillet noir, vos velues aumônières,

Et rien n'est meilleur que lorsque vous boyautez

D'un embrasant coït mes indignes ornières —

Nirvana pour lequel, avant de l'obtenir,

Des jours durant j'essaie de vous appartenir.

 

Si vous me forniquez après la punition,

Toute tremblante encore et pleine d'ecchymoses,

Surtout ne montrez pas un signe de passion !

Baisez-moi comme on baise une viande, une chose

Inerte, un trou creusé dans la vase : on le prend

Afin d'en jouir ou juste pour passer le temps.

 

Monsieur, je ne veux pas d'autre maître que vous ;

Chassez-moi : aussitôt je me change en cadavre ;

Ma vie a-t-elle un sens auprès d'un être doux ?

Hors vous je n'ai connu que pantins — il me navre

D'entendre leurs douceurs, et surtout de subir

Leurs mièvres palpations qui se croient des plaisirs.

Ah ! tyran, qu'il fait bon par votre main souffrir !

 

Supplique pour être enfilée à la plage par six types (ou sept)

Juste au bord de la mer, à deux pas des flots bleus,

Je me branlais la moule, un soir, faute de mieux,

      Lorsqu'au loin je vis apparaître

Un essaim tapageur de fort jolis garçons

Vêtus d'à peu près rien d'autre qu'un caleçon...

      Allais-je enfin me faire mettre ?

 

Aussitôt les voilà, en rond, me reluquant,

Tels des scouts épatants autour d'un feu de camp,

      Et tant d'yeux glissent sur mes formes

Qu'en dépit de l'heure impossible qu'il était

Et de mes éreintants efforts à me frotter,

      Pas de risque que je m'endorme.

 

On bavarda de tout et de rien, mais je sus

Ramener le propos à tout instant dessus

      Mes aimables paires de dunes

Qui semblaient retenir un peu leur attention,

Voire soulevaient même une grosse émotion

      En faisant la nique à la lune.

 

Soudain, n'y tenant plus, je me jetai aux pieds

De mes badauds, criant : « Faut pas que vous loupiez

      Une aussi fabuleuse occase !

Baisez-moi, par pitié, à cinq, à six, à sept !

Pour me tourner le dos, je vous le dis tout net,

      Faudrait qu'il vous manque une case.

 

Trempez, trempez la plume et le biscuit partout !

Vous verrez que je cache encor pas mal d'atouts ;

      Jouez gros jeu, c'est moi qui donne ;

Carpe diem, les gars ! Pourquoi cet air nœud-nœud ?

Je suis ouverte aux plans les plus libidineux...

      Me laissez pas comme une conne ! »

 

Bon, je vous la fais courte : ils ont carapaté

Qui vers sa régulière ou sa tendre moitié,

      Ou — qui sait ? — vers des pédérastes ;

À moins que je ne sois tombée — ah ! pas de bol... —

Sur une tribu de curés, et que Popaul

      Se fût juré de rester chaste.

 

Juste au bord de la mer, à deux pas des flots bleus,

J'ai donc repris en main mon petit trou mielleux

      Tandis que le troupeau d'enflures

S'éloignait en chantant un truc un peu trop fort ;

Ça parlait de bateaux et de copains d'abord ;

      De ma conque, ils n'en avaient cure.

S'éloignait en chantant un truc un peu trop fort ;

Ça parlait de bateaux et de copains d'abord ;

      De ma conque, ils n'en avaient cure.

 

 

D'après "Supplique pour être enterré à la plage de Sète" (Georges Brassens)

https://www.youtube.com/watch?v=GqXZiXYS8YM

Âpres négociations

(Ébauche de tragédie retrouvée dans les brouillons posthumes de Jean Racine, parmi d'autres cochonneries plutôt... je ne vous dis que ça.)

 

Bureau de Clitandre, qui travaille, cravaté, concentré, cerné par des piles de dossiers. Derrière lui on aperçoit : côté jardin, la cour avec les poubelles ; côté cour, un grand jardin bourgeois baigné de lumière matinale, où deux piafs s'enfilent sans vergogne à même les branches du pommier.

Entre Cyprine, essoufflée, en jupe ultracourte et escarpins, s'efforçant de boutonner sa petite veste cintrée sur sa poitrine plus que généreuse.

 

                        Clitandre, levant le nez de ses papiers

Vous vouliez me parler ? Un souci, ma très chère ?

Je donnerai la lune, au bas mot, pour vous plaire.

 

                        Cyprine

Mon ami, c'est plaisir de vous voir si joyeux,

D'autant qu'il me faudrait...

 

                        Clitandre

                                             Je le lis dans vos yeux.

 

                        Cyprine

Vous savez, trois fois rien : un peu de votre flouze,

Car la belle est gourmande, avide comme douze.

 

                        Clitandre

La belle ?

 

                        Cyprine

                 Une amie... euh... disons...

 

                        Clitandre

                                                              Dans le besoin ?

 

                        Cyprine

C'est ça ! Vous comprenez plus lorsque je dis moins.

 

                        Clitandre

Dites-m'en cependant davantage. La « belle »

Est-elle honnête ?

 

                        Cyprine

                             Honnête ? Oh ! parfaitement. Elle

Annonce la couleur avant que d'accepter

Votre candidature et vous faire monter.

 

                        Clitandre

Chère épouse, je crains presque de vous entendre.

 

                        Cyprine

Dépêchons ! Il ne faut jamais la faire attendre.

 

                        Clitandre

Qui est-elle, à la fin ? Je veux savoir tout !

 

                        Cyprine

                                                                   Tout ?

 

                        Clitandre

Jusqu'au moindre détail. Oh ! cette incertitude...

 

                        Cyprine

Soit. Je vous le dirai. Sachez mes turpitudes :

Jouet d'une déesse aux talons haut perchés,

Je vais à elle pour dénuder mon derche et

Le reste, afin...

 

                        Clitandre

                          Ô dieux ! Ô infamie honteuse !

 

                        Cyprine

Bah ! n'exagérons rien. Ça n'est qu'une gagneuse

Qui fait profession de fouetter les masos

Dans mon genre.

 

                        Clitandre

                            Est-ce un rêve ?

 

                        Cyprine

                                                      Elle est sur le réseau.

 

                        Clitandre

Vous, soumise, mamour ? Et en outre gouine ?

Je n'aurais jamais cru cela. Que la ruine

S'abatte dès ce jour sur notre pauvre hymen !

 

                        Cyprine

À vous entendre, on croit que j'ai voté Le Pen.

Reprenez-vous, chéri ! Ça n'est qu'une incartade,

Un rien, quoiqu'onéreux. Même je me hasarde

À dire que vous en profiterez à mort

Quand je viendrai ce soir, percluse de remords

Et le cul lacéré. Oui, pour vous faire envie

Mon boule et mon honneur gaîment je sacrifie.

Aussi, gardez-vous donc de jouer les Zorro

Et, ladre, de fermer le tiroir aux euros.

Il m'en faut quatre cents : c'est pas la mer à boire.

Pour vos propres putains, vous faites moins d'histoires,

Espèce de...

 

                        Clitandre

                     Bon, bon. N'allons pas nous fâcher,

Ma douce.

 

Déverrouillant un tiroir, il lui tend une liasse de billet.

 

                        Cyprine, s'en emparant d'un geste sec

                  Ah ! que je peine à vous faire cracher

Le pognon. C'est plus dur à chaque jour qui passe.

 

                        Clitandre

Sans doute parce que le nombre des pétasses

Augmente chaque jour dans vos relations.

Êtes-vous en chaleur ? Est-ce une affection

Qui se puisse guérir avec...

 

                        Cyprine

                                            Bonne journée !

Déjà, n'en doutez pas, je suis assez soignée

Par la dame sévère à qui je cours m'offrir.

 

                        Clitandre

Dites-lui de ne point trop vous faire souffrir,

Et de surcroît, bien sûr, de revoir à la baisse

Ses tarifs.

 

                        Cyprine

                   Ô idiot ! Je file à fond la caisse...

 

En soupirant, elle sort. Soucieux, Clitandre referme soigneusement son tiroir et se replonge dans sa paperasse. À jardin, un enfant court. À cour, le jardinier jardine tandis qu'au-dessus de lui, indifférents à tout le reste, les piafs n'en finissent pas de s'enfiler avec des pépiements lascifs.

Rideau.

 

Les vraies raisons de la soi-disant Chute

Traduit d'un vieux grimoire anonyme en latin acquis à l'occasion du vide-grenier annuel de la Saint-Jean à Trouville-lès-Vesoul (Haute-Saône). Franchement, moi-même je n'ai pas tout compris. Sans doute faut-il donner un sens allégorique à ce curieux sonnet...

 

Banane, ô fruit d'amour, que j'aime à t'éplucher,

Ou mieux : à croupetons sur ton bout me jucher,

Dur et lisse et charnu, pour me laisser descendre !

As-tu la moindre idée des joies que tu engendres ?

 

Fi de l'absurde pomme : elle est ronde à pleurer !

Je la comprends, notre Ève — à quoi bon demeurer

Là où l'Esprit ne vous pénétrera le ventre

Qu'à bouchées menues et sans risque de vous fendre ?

 

Tu es, Banane, la baie divine, martiale,

Et femelles pour toi toujours se damneront ;

Quel paradis vaudrait plus que deux ou trois ronds

 

Si tu n'y trônes pas en posture royale,

Entouré d'abricots amoureux qui se calent

Ta majestueuse pulpe — en râlant — bien à fond ?

 

Présages

Avant de te savoir j'avais rêvé nos vices

      Ton sexe et mon sexe jumeaux

Nos enroulements fous nos luttes de sumos

      Les cris du lit qui vous meurtrissent

L'ivre forêt des nerfs jusqu'au dernier rameau

 

Avant bien avant nous j'avais mordu ta bouche

      À d'autres hures de putains

Mordu comme on déchire ou comme on dispute un

      Os à une strige hâve et louche

Qui vous montre les dents et garde son butin

 

Sans te connaître encor je t'avais aperçue

      Dans le sang noir qui me hantait

Goutte à goutte il perlait et sitôt décanté

      Déjà tu me buvais sangsue

Déjà je pouvais jouir à perdre la santé

 

Au cul le spleen !

Ô jours funestes on ne baise rien qui vaille

Pas le moindre appareil sortant un peu du lot

Pas l'ombre d'un taureau dont les épais grelots

Vous donneraient envie d'en secouer la sonnaille

Un magma grouille ici de petits vits falots

Et le dégoût m'écœure... et le con me travaille

 

Damnation de Jean le Baptiste

Salomé tu dansais pendant qu'on sciait ma gorge

Et je voyais ta gorge aux multiples tétins

Combler d'aise et d'horreur mon regard qui s'éteint

 

Salomé je t'aurais donné du sucre d'orge

Prise sur mes genoux baignée dans le Jourdain

Sacrifié cent brebis ce pays en regorge

 

Pour le prix d'un baiser je tète à vos flacons

Renie Christ et ma foi ces ornières stupides

Salomé entends-moi sois humaine et décide

Pour toi mon sang s'étale et s'y mire ton con

 

Sache que tu mourras et que le ciel est vide

Que même ce beau conte où nous nous embarquons

Mourra aussi tout meurt d'où il résulte qu'on

T'attend là Salomé aux enfers impavide

 

Cœur d’artichaut

Je n'ai pas pour béguin la plus ignoble pute,

Mais presque, c'est un fait qu'on ne saurait nier ;

Elle est de celles qui, tout en haut du panier,

Vous sourient pour un bock, et pour deux vous turlutent.

 

Messieurs, ne crachez pas, sinon par le pénis,

Sur ma joie, ma nympho tombée dessous les sens ;

Je confesse qu'elle est toute concupiscence,

Et il s'en faut de peu que chacun la honnisse.

 

Pour autant, sous le manteau percé de ses chauds

Épidermes, se cache un doux cœur d'enfançonne,

Un cœur qui s'interroge et se cherche et frissonne

— Avec du poil autour, ainsi qu'aux artichauts.

 

Deux trous

À force de briquer ton cul de perle rare

J'y ai creusé deux trous deux dantesques ravins

L'un suinte le verjus comme une cave à vin

L'autre est plus rond que l'œil cyclopéen des phares

 

Quand montent mes soupirs et me vient une faim

Je déploie les raffinements muets d'une langue

Au pertuis du premier que sans fin je harangue

Jusqu'à venir à bout de ses silences feints

 

Le second s'ouvre aux jours où tes désirs se rendent

À l'évidence et tout roule devant derrière

Lors me changeant pour toi en garçon de fourrière

Je garnis ce goulet bouche toujours friande

 

Taisons-nous percevons chaque éclair qui survient

De tes trésors cachés ne soyons pas avare

À force de briquer ton cul de perle rare

J'y ai creusé deux vals où faunes et sylvains

      Mènent leur danse hilares

 

Lacis sombre des bazars

Gorge large et gourmande et mamelons pointus ;

Sur sa lèvre un éclat de rire qui s'est tu

Sous l'œil luisant de ceux qui, l'entourant, la pressent...

 

Ô méandres des sens ! S'enfoncer au hasard

Du lacis tortueux et sombre des bazars !

Là, un parfum jaillit — là, une bière épaisse...

 

Vaste bouche pleine et le reste à l'avenant,

Accueillante en tout point, ouverte au tout venant ;

Livrée seule, et après ? Pourvu qu'elle ait l'ivresse...

 

Hier

Je me suis dévêtue hier au creux de tes mains

Tendue toute vers toi légère ô aspirée

Plus douce que le ciel plus chaude qu'habillée

      La peau couverte de parfums

Qui me faisaient paraître étrangement mouillée

 

J'ai laissé ma pudeur hier au fond du jardin

Quoiqu'un franc jour brillât l'herbe s'était couchée

La trompe d'une abeille ocre et feu m'a léchée

      Toi tu me dévorais les seins

D'un regard si glouton que je m'effarouchais

 

Je t'ai livré mon corps hier autour de midi

Combien j'avais tremblé en pensant te déplaire

Combien j'ai cru pleurer quand tout contre ma chair

      Ta chair aussi nue s'étendit

Pour m'envoyer rouler dans ce paradis vert

 

Trois fois rien

Là ! je l'ai nettoyé, ça n'était pas grand chose

Tout le monde est content, tu es clean à nouveau

Juste mouillée à peine, et moi j'ai eu ma dose

De ce nectar humain qui me monte au cerveau

 

Là ! je l'ai nettoyé, arrête de te plaindre

Tu as le mont bien lisse et propre et merveilleux

Et s'il reste une larme au fond, je peux l'atteindre

À condition que tu veuilles t'ouvrir un peu

 

Là ! je l'ai nettoyé, on dirait une plage

Toute blanche où un homme est venu ratisser

Ta fente a des reflets nacrés de coquillage

Que la vague a léché, pensive, et délaissé

 

Là ! je l'ai nettoyé, tout ça pour quelques gouttes

Tièdes encore — un rêve ! un délice de mec !

À l'avenir, chérie, en cas où l'on te foute

Ne peut-il juter directement dans mon bec ?

 

Triste histoire de l’abbé Ducon

Ducon n'a pas connu l'antre suave du con,

La bite enfouie dedans, le frisson qui l'habite,

L'œuf où très gentiment jaillit à flots le foutre

À fond dans le conduit comme en un carafon.

 

« Des gueuses viles ! leur entrejambe est dégueue ! »

Branlait-il du bonnet au lieu de les branler ;

Curé jusqu'à sa mort, il n'a pas récuré

Ce que souvent récure une sagace queue.

 

Injuste et bigot, il méprisait certains jus,

S'étriquait d'autant plus qu'il censurait ses triques,

Inique envers tout ceux, toutes celles qui niquent,

Aucunement sensible aux chattes ni aux culs.

 

 

Astuce : Les rimes étant ici placées aussi bien en début qu’en fin de vers, on pourra utilement les rabattre l’une sur l’autre en découpant le poème pour l’enrouler sur un objet cylindrique, genre pot de fleur, gode, verre à dents, etc.

 

L'âme au bord du cul

      Pour Anne Archet

À chanter entre copines...

 

(Prologue : lent et méditatif)

Un soir d'ennui dans ce couvent si respectable

La pieuse femme ayant la haute main sur tout

Ôta soudain sa bure et son string à troutrous

Pour sauter nue au beau milieu de notre table

 

(Vif et joyeux)

L'abbesse a voulu qu'on la baise

J'ai dit Le Seigneur nous verra

Elle a fait Tant pis, foutez-moi !

Depuis trop longtemps ça me pèse

L'abbesse avoua Mes jolies nonnes

J'ai prié durant quarante ans

Sans que jamais, ni par devant

Ni par derrière, on ne m'enconne

Ni par derrière, on ne m'enconne

      (Refrain : en contrechants SVP)

      Alléluia, Seigneur Jésus !

      Nous avons l'âme au bord du cul

Il faut ce soir, à quatre pattes

Me témoigner, mes bonnes sœurs

L'étendue de votre ferveur

À coups de langue sur la chatte

Je veux aussi, c'est nécessaire

De profonds cierges dans le cul

Qui me feront jaillir le jus

Et sortir l'âme à la lumière

Et sortir l'âme à la lumière

      Alléluia, Seigneur Jésus !

      Nous avons l'âme au bord du cul

À vous je m'offre en sacrifice

Ainsi que fit le Fils de Dieu

Voyez comme il sourit radieux

Sitôt qu'on cultive le vice

Puis elle hurla Ah ! mes salopes

Martyrisez mes doux tétons !

Je vais passer le mur du con

Et gicler — que quelqu'une écope !

Et gicler — que quelqu'une écope !

      Alléluia, Seigneur Jésus !

      Nous avons l'âme au bord du cul

L'abbesse a voulu qu'on la nique

C'est naturel, nous lui devons

Obéissance et dévotion

Quoique nous manquions de pratique

L'abbesse a voulu qu'on la baise

Puisqu'il le faut, jouons le jeu

Je suis amour, mais disons-le

C'était pas prévu à la base

C'était pas prévu à la base

      Alléluia, Seigneur Jésus !

      Nous avons l'âme au bord du cul

      Alléluia, Seigneur Jésus !

      Nous avons l'âme au bord du cul

      Ô gué !

 

 

Sans Anne, je n’aurais sans doute jamais osé écrire (et encore moins mettre en ligne) le dixième de toutes ces joyeuses cochonneries. Bises à elle.
https://poesie.sale/
https://archet.net/
http://www.poesie-erotique.net/index.php/1518-archet-anne

 

Sucre d'orge

Je prenais ton vit dans ma bouche et le buvais

Tel qu’il se lovait là, au creux de crins louvets

 

Quand ma langue en douceur te régalait la hampe

En y vagabondant, moite bête qui rampe

Toi, tu t’abandonnais, tout frissonnant, les yeux

Mi-clos, le gosier sec, les doigts dans mes cheveux

 

Décalottant ton bout, j’y crachais une tonne

D’incandescente écume, et voici : l’heure sonne

Où tu deviens un ver tortillant sur le lit

Ahanant : « Je t’en prie… » et « Mmmm… » et « Oui… oh oui ! »

 

Et puis lâchant d’un jet ton plaisir dans ma gorge

Tu étais mon bonbon, mon joli sucre d’orge

Je prenais ton vit dans ma bouche et le buvais

Le jour naissait, léger comme un vol de duvet…

 

Amours contrariées

Fille de l'air et de la langue, ô, défendue
                                                             Fendue
Ainsi qu'une autre, au demeurant, charmant décor
                                                                             Des corps
Même le vent voulait la voir, même les pierres
                                                                      L'épièrent
Même les dieux : elle était cible à ses dépens
                                                                  Des Pan
 

Tous, hagards, haletant, paupière enamourée
                                                                  Mouraient
Pour une caresse, un regard, pour un bécot
                                                                D'Echo
Tous lui parlaient d'amour, tous la valorisaient
                                                                    Risée
Du seul Narcisse qui prisait bien peu le con
                                                                 Le con !

 

La toison, dehors !

Ma brousse prolifère — ah ! défrichons gaiement,

Soyons lisse ainsi qu'une joue de politique ;

Mon mont se mirera aux lorgnons de l'amant

Et lui fera de l'œil et raidira la trique.

 

La vulve prépubère est in en ce moment ;

Monsieur se sent jeunir, car mon con communique

Au plan subliminal avec son inconscient :

Il croit voir une enfant là où la vieille nique.

 

Mais prudence ! mesure ! Usons à bon escient

De ce truc, sans couper la branche, en la sciant,

Où nous aimons percher en postures lubriques.

 

La chose veut qu'on la rafraîchisse, s'entend,

Qu'on en dégage les plages roses, la crique

Au frai tout frétillant d'anguilles électriques.

 

Quand ça veut pas… (poème subliminal)

Sur Hercule j'avais pensé faire un sonnet ;
Vous savez, l'impétueux amant qu'eut la farouche
Omphale, la Lydienne — un sujet qui me touche
Et fait battre mon cœur, mais ça n'a rien donné.

Hélas ! — gros hic — en culture antique je flanche ;
Quoique bonne en culasses et questions pour les mecs,
Onc ne vis mes élans culminer chez les Grecs,
Et me voilà face à l'affreuse page blanche.

Certes il est évident qu'ululer long et fort
N'y changera rien, la rime fuit, j'en arrive
A ce point, même, à présent, qu'ulcérée à mort,

J'ai des douleurs au bide — ah ! Muse, tu me prives !
Bah ! foin de ce que diront les gens (culot mer-
Veilleux !), sur ce héros pas moyen que j'écrive.

 

Soifs

Au droit de son pertuis, je guettais que les jus
Vinssent en ruisselets se perdre dans ma gueule ;
Sans être pourtant des plus proprettes que j'eues,
Mona fleurait bon la luxure et le tilleul.

Avec d'autres j'ai joué, j'ai cherché l'épissure,
Rabouté mille joints, bouté aux feux de joie,
Pour terminer toujours à genoux, en lieu sûr,
Buvant le blond mucus dédaigné des bourgeois.

Fontaine, ô ! de ton eau ne fus moi-même avare,
Attendu que plus d'une amante ou que d'un homme
Sut trouver le robinet de mon samovar
Et se refaire un plein de soufre et d'ammonium.