Oublie les oiseaux et les roses

Marceline — ah ! ton con déborde,
Plus exsudant qu’un cheval mort.
D’amour pour toi, j’ai pris le mors ;
Aie donc un peu miséricorde !

Marceline, je ne démords
Pas, mais t’en supplie sans exorde :
Je veux vibrer en supercorde
Dans ta broussaille de blême or.

Oublie les oiseaux et les roses,
Et jouons à broute-minou,
À la main chaude, à je-t’arrose !

Ton Dieu pardonnera si nous
Tenons ta fente bien déclose
Pour y communier à genoux.

Hélène en rogne

       Deux heures moins le quart avant la guerre de Troie
      … ou bien n’importe quand, n’importe où


Foutez-vous sur la gueule, et que le plus con vainque
Ou que l’autre l’emporte — il m’importe moyen
D’être pute aux genoux d’un assassin troyen
Ou grec : dans les deux cas je suis celle qui trinque.

Astiquez-vous l’épée et branlez-vous l’écu !
Puisque ça vous éclate, éclatez-les vos villes,
Et pendant dix années cognez dur, ô débiles,
En niquant au passage le moindre joli cul !

Mes sœurs et moi souffrons, comme souffre la terre
Que déchirent sans frein vos jeux de vieux ados.
Vénus ! sais-tu l’îlot sapphique et solitaire

Où l’on peut vivre encor ?... Bah ! vaine est ma prière.
À tout je me résigne, y compris la sodo,
Mais ne me mettez pas vos guerres sur le dos !

Ni tombe ni mal

Tant que mes seins frétilleront contents
Sous le baiser de ceux qui les cajolent
Tant qu’ondoiera mon giron si frivole
Quand l’homme est dur et lui entre dedans

Tant que mes sens garderont pour idole
Le bon coït qui procure bon temps
Tant que mon autre bouche et ses étangs
S’ouvrira muette aux mandrins qu’elle affole

Ni de l’or ou aucuns biens matériels
Je n’aurai cure et nue dessous le ciel
Je m’éjouirai des averses qui tombent

Tant que viendront frotter contre ma peau
D’autres humains je ne craindrai ni tombe
Ni mal ayant l’âme toute en repos

Lors du bain

Je baiserai la bouche que tu tiens
Emmitouflée entre tes cuisses pâles
À quoi bon fuir et la prétendre sale
Tu baiseras mon con et moi le tien

Étant cadette ô j’attends et ravale
Ce désir fou qui pourtant me soutient
Qu’ensorcelés tous nos replis pubiens
Mêlent leurs jus à briser leurs pétales

Mais à te voir toujours nue lors du bain
Que nous prenons à deux chaque dimanche
Il se pourrait qu’un de ces jours je flanche

Lors me coulant dans l’eau où nos eaux sourdent
J’écarterai tes jambes mie de pain
Et baiserai ta sublime palourde

Vent printanier

Si dans le slip mentule un soir
Lève long gourd un blair de mauve
Semblant fâché toi ne te sauve
Mais fais de ta lèvre un dressoir

Si la gouge insinuée ta joue
Chassant les dents de son palais
Passe l’onguent d’un lent balai
De langue embue et qui surjoue

Le lait de cuisse ô sais-tu ne
Jaillira soierie de ce nœud
Que lorsque les mains sur ta tête

Il s’écriera Vent printanier
Je gicle tout pourquoi le nier
Du plus profond de mes roupettes !

Sans-culotte

      Jardin des torpeurs
Frêle fontaine où l’on complote
Palais des nocturnes bonheurs

      Langues de dévotes
Poussant nos passés violacés
Quitte à s’entr’arracher la motte
D’autres pollens vont s’entasser

      Têtes de linotte
Entrez mieux ça n’est pas assez
Glissez doux bulletins de vote
Et nos urnes les embrassez

      Bouches sans-culotte
Ô levez-vous fauves odeurs
Émeute au jardin des torpeurs

Pas si mal armée…

La vierge, la tiédasse et l’agnelle, au jour dit,
M’ont trouvée nue et paf, un coup dans l’aile, ô, ivre,
Et, zappant mon déjà relatif savoir-vivre,
J’émis plus d’un propos qui les abasourdit.

Un signe d’autrefois — Ah ! les teufs du mardi… —
Trompettait dans ma conque ainsi qu’un riff de cuivres,
Sur quoi il s’ensuivit ce qui devait s’ensuivre :
Aux seins de ces tendrons hardiment je mordis.

Mes chastes, l’œil secoué d’une étrange agonie,
Se donnèrent pourtant (connaissant mes manies)
Aux appétits fous de mon vieux plumage gris.

Je pus toute la nuit paître à même leurs vignes,
Me réchauffer l’ourlet si froid, si rabougri
… Et puis mettre au matin la vidéo en ligne.


D'après lui.

Brisées

Ainsi le soir happais-je ta
Lèvre encor dans tous ses états
Mon cœur votant la vendetta

Des sueurs y rêvassaient écorces
Dont ils avaient rongé la chair
Ton flux m’était d’autant plus cher
Que tu l’abandonnais sans force

J’aspirais d’appétit pervers
Le quotidien de nos divorces
Laissé là en guise d’amorce
Brisées sillons débris divers

Parfois un orgasme de neige
Ancienne et qui se désagrège
Ainsi chaque soir te happais-je

Sans la pomme

Car là couchées sous un homme
Ouverture et reddition
Se jouait la réédition
      Mais sans la pomme

Là follettes nous laissions
Voir vraiment ce que nous sommes
Par les porches de Sodome
      Nous nous glissions

Et s’il arrivait que l’ombre
D’un rêve morde à nos cœurs
      Le doux shaker

Nous ramenait dans le nombre
Des vivants à l’œil moqueur
      Que rien n’encombre

Une fente à la nuit

Rôde un rayon de lune à son ventre : elle dort,
Et la mousse, enfantant des perles qui scintillent,
Vient éclairer l’orée de ce sentier de fille
      De drôles d’éclats d’or.

Elle a sans le savoir, emmêlant ses chevilles,
Écartelé d’amour une fente à la nuit ;
Partout, rouges, gorgées d’impudeur et sans bruit,
      Volent les escarbilles.

Sait-elle qu’à sa lèvre est suspendu le Temps ?
Que ses halètements me crèvent les oreilles
      Comme un tambour battant ?

Baignée du flux de nos étreintes de la veille,
Je ne respire plus, je suis morte et j’attends
      Que son corps se réveille…

On tient le bon bout

Le fiston des âges farouches
Mit son coutelas dans ma bouche
Croyant semer à grands ahans
Une chiée de petits Rahans

C’est pourtant pas si difficile
Même les bonobos s’enfilent
Du bon côté par le bon bout

Et nous Ceux-qui-marchent-debout
Tailleurs de flûtiaux en Afrique
Bien emmerdés avec nos triques…

Mais courage ! à se turluter
On deviendra l’Humanité
Et on remplira les savanes
De beaux Rahans et de Rahanes !

C’est l’heure exquise

Lance au bout rond et cramoisi
Levier qui culbutas le monde
Estoc qui fends perces et sondes
D’ajours tous nos morceaux choisis

Viens-t’en me dessouder la bonde
C’est l’heure exquise où l’amour gronde
Dans mon tout petit cœur transi

Lardoire à farcir les oies blanches
Ou les poulardes de cent ans
Ô flamberge d’avant le temps
Du verbe et des effets de manche

Toi qui me donnes mon content
De branle-bas au palpitant
Viens-t’en qu’on s’en paie une tranche

L'antienne

Quand tu m’auras fait perdre et l’espace et le temps
Et mon nom ma raison quand tu m’auras soumise
Aux rythmes de ta queue enfouie sous ma chemise
Rongeant mes chairs à vif tout en les écartant

Quand tu m’auras foutue éperdue et démise
Du moindre souvenir et quand sorcier Satan
Tu me feras brailler des brames éclatants
Éprouver des extases à nulle autre permises

Quand tu m’auras poussée au bord de l’infini
Fiché encore en moi dur lent bougeant à peine
Me rendant presque folle et assurément chienne

Puis quand tu auras joint ta jouissance à la mienne
Tu réclameras sec un autre martini
       Je connais bien l’antienne

Festin fou

Ton éminence aux désirs fauves
Tremble et je m'en lèche les doigts,
Mais plus je grimpe, plus je bois
Tes soupirs, et plus tu te sauves.

Tu te réfugies hors de toi,
Dans quelque saoulerie d'alcôve ;
La nuit tombe sur ce mont chauve,
Il me faut rentrer — pas le choix.

Tes yeux recrachent leur lumière
Bleue, encre défaite, et mon pas
S'allonge — oh non, il ne faut pas !

Brasier feulant, ma chatte fière
Montre ce qu'elle a là derrière :
Festin fou du premier repas...

 

La depravada (alternate version)

Moi, Maïté née Breux, la veuve au con seulet,

Une ex-Miss Aquitaine, oh ! pas mal ramollie,

Je me souviens de quand je les ensorcelais,

Avant de me changer en grasse malpolie.

 

En mes années de gloire, nue sous mon corselet,

Je remuais Philippe et sa sœur Nathalie,

Leur donnais rendez-vous sur les parkings-relais,

Et tant pis si ma jupe en revenait salie.

 

Mon cul aujourd'hui, rouge, a l'air d'un potiron

Et les fait déguerpir : je baisouille à grand peine,

Moi qui n'ai que d'un poil passé la cinquantaine.

 

Si un type a du cœur, là, dans les environs,

Au lieu de me racler la lyre à l'étouffée,

Je veux lécher sa pine et m'en sentir truffée.

 

La depravada

Je suis la butineuse accro au lance-lait,

L'avide réclamant du chinois — bien polie —,

Qui, un instant plus tôt, serviable, m'empalait,

Cet amour de dessert, ma drogue, ma folie.

 

Lorsqu'il gicle, inondant la nuit de mon palais,

Plantant là la charnelle ô trop vite amollie,

Moi, je cours au miroir avant que d'avaler

Et contemple ma langue aux candeurs si jolies.

 

Suis-je goinfre ou putain ? Lilith ou fin gourmet ?

Mon con est rouge encor du baiser de la pine

Et répand de violents effluves de cyprine,

 

Que, déjà, jusqu'au fond du bec je me la mets,

Modulant tour à tour, en attendant la pluie,

De longs soupirs de sainte et des grognes de truie.

 

 

Des centaines (!) d'autres poèmes inspirés d'El Desdichado ici : https://graner.name/nicolas/desdi/

 

 

Redorer le vécu

Dans les moments les plus tendus

Nœuds ou revers de l'existence

Sachons réclamer l'assistance

D'une noix de beurre fondu

 

En gommant le mal qui nous lance

Elle redore le vécu

Telle une recharge aux accus

Un baume sur les coups de lance

 

Ouvrons-nous donc aux maux du jour

Sans se refuser le velours

Lubrique de l'humble noisette

 

Plus c'est gras plus fera risette

La victime dans ce parcours

Du combattant de la zizette

 

Rossignol mon mignon

Rossignol mon mignon, au rostre de sagaie,

Qui perces à l'envi mon haleine et me fends,

Je te chante en mon for, comme font les enfants,

Ô toi que dans ma bouche il faut toujours que j'aie.

 

Nous soupirons tous deux : moi car je t'aime tant

Que si tu deviens porc je me ferai ta laie,

Et toi pour ce que passe un vent qui te balaie

À l'instant de verser en moi ce que j'attends.

 

Toutefois, Rossignol, nous différons d'un point,

C'est que je fus tronchée et tu ne le fus point :

Il me faut sans tarder te rendre la pareille

 

En te truffant l'anneau d'un latex attachant ;

Et si onc te venait aux lèvres quelque chant,

Je me garderai bien de boucher mes oreilles.

 

Les vraies raisons de la soi-disant Chute

Traduit d'un vieux grimoire anonyme en latin acquis à l'occasion du vide-grenier annuel de la Saint-Jean à Trouville-lès-Vesoul (Haute-Saône). Franchement, moi-même je n'ai pas tout compris. Sans doute faut-il donner un sens allégorique à ce curieux sonnet...

 

Banane, ô fruit d'amour, que j'aime à t'éplucher,

Ou mieux : à croupetons sur ton bout me jucher,

Dur et lisse et charnu, pour me laisser descendre !

As-tu la moindre idée des joies que tu engendres ?

 

Fi de l'absurde pomme : elle est ronde à pleurer !

Je la comprends, notre Ève — à quoi bon demeurer

Là où l'Esprit ne vous pénétrera le ventre

Qu'à bouchées menues et sans risque de vous fendre ?

 

Tu es, Banane, la baie divine, martiale,

Et femelles pour toi toujours se damneront ;

Quel paradis vaudrait plus que deux ou trois ronds

 

Si tu n'y trônes pas en posture royale,

Entouré d'abricots amoureux qui se calent

Ta majestueuse pulpe — en râlant — bien à fond ?

 

Double casquette

Bella poétesse et cochonne

Quêtant le verbe pénétrant

Tâte songeuse ses amants

Et déjà les décapuchonne

 

Au jus d'homme elle se torchonne

Puis crache aussi sec à l'écran

Quelques vers chiadés pour les grands

(Pauvres petits la vie est conne)

 

Sploutch ! encore un sonnet maudit

Qui voit le jour sous vos mirettes

Au choix ou bien l'on applaudit

 

Ou l'on se polit la zézette

Les deux d'un coup (qui serait chouette)

Dame Nature l'interdit