Ô jours funestes on ne baise rien qui vaille
Pas le moindre appareil sortant un peu du lot
Pas l'ombre d'un taureau dont les épais grelots
Vous donneraient envie d'en secouer la sonnaille
Un magma grouille ici de petits vits falots
Et le dégoût m'écœure... et le con me travaille
