Baudelaire, Hugo, Rimbaud...
Si on regarde bien, tous leurs poèmes parlent de cul.
Tous.
Seulement, à leur époque il y avait la censure, la prison, l’opprobre public, etc.
Ça rigolait pas.
Ils étaient obligés de crypter leurs vers.
Aujourd’hui tout a changé et il est grand temps de leur rendre hommage.
N’écourtant que mon curetage, j’ai donc plongé slip baissé dans leurs strophes occultées et creusé, creusé, cogité des nuits entières, sué sang et mouille, délaissé mes amants, fait crever deux dictionnaires sous moi, sucé jusqu’à la moelle une demi-douzaine de profs de français et même un académicien à l’épée fort raide afin de retrouver un à un les mots cochons que nos glorieux poètes avaient pensés sans être, hélas ! en mesure de les publier de leur vivant.
Non, ne me remerciez pas.
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