Un sanctuaire tout près du ciel

Sur mon pénil rasé de près, humide,
Poussent des langues, leurs brûlants secrets
      Vibrant longtemps dans l’air torpide
De ce mont saint : Olympe consacré.

Y montent des fumées d’encens, de myrrhe ;
S’y prêchent plus d’un credo indécent,
      Et cent vestales nues se mirent
Au gai torrent de mouille qui descend.

Peu d’oxygène ; un chacun sue, halète :
C’est le prix de l’ascension au piolet.
      Mais je n’y suis jamais seulette.
Quand la nuit fond, l’horizon luit violet…