Les anxiétés les maux de ventre
Passé futur tout devient mort
Quand les espaces se concentrent
En l'estuaire de votre corps
Quand s'emmêlent là langue et lèvres
Mes doigts au mordant des satins
D'un soin méticuleux d'orfèvre
Gomment les autres sens — éteints
Et sourde aux parfums des glycines
Qui dérivent dans l'air du soir
Les yeux clos moi de vos cyprines
Je suce l'ample déversoir
