Ô tes troubles iris
Qui me trouent jusqu'au ventre,
Pointus comme des vis !
Forant l'étoffe ils entrent,
Frôlent mon clitoris...
Ô chair de tes babines,
Plus grasses qu'asticots !
Je me ferai crépine
Suintant le tabasco :
Morsures purpurines...
Ô tes pommes d'amour !
Je m'y plais, m'y rencogne,
Tout feu j'en fais le tour,
Les griffe et les besogne...
Apprécie le labour !
Ô ce pli, ô fêlure
Blottie sous le buisson !
Que nos aubes futures
Y versent le frisson
De licheuses luxures !
