Comme une flèche, enfin, c’est en ma bouche qu’il s’enfiche,
Ma bouche qu’il perce longtemps, dont il cherche le fond,
Et du reste à genoux, mon giron, ma fesse, il s’en fiche.
Mon ourlet de plaisir bave ainsi qu’un vieux carafon
Renversé sur la table, avili, confus, inutile ;
Ah ! les mâles cruels de tous mes pièges se défont.
Mes lèvres du haut sont ce qu’il distingue et qu’il récure,
C’est ma gorge meurtrie que son viril organe étouffe,
Et du reste baillé, mon cul, ma faille, il n’en a cure.
Mon four à l’abandon couve un incendie sous les touffes
Dédaignées de fourrure, et mes tétons se découragent,
Deux index décochés, piteux, y allant à l’esbroufe…
Mais les dieux sont odieux : il persiste en son rude outrage.
