Arque, mon loup, doux Cupidon,
Putto d’Arès et d’Aphrodite !
Plante-la-moi dans le bidon
Et m’envoie tourner sur orbite !
Il fut un temps, mon Cupidon,
Où, grimpée plus qu’une Èvereste,
Je faisais sans nul répit don
De mon petit cul pis du reste.
Tout passe et lasse, ah !... mais, dis donc,
Que ne me reprends-tu pour cible,
Accolée d’un bel Apollon
Blond aux yeux bleus, si c’est possible ?
Vise, ô marmot, mon bastidon,
Et de ton long trait le burines !
Par bonheur nous ne lapidons
Plus les amours adultérines.
Nos humains griefs nous vidons,
Petit démon à gueule d’ange,
Grâce à toi, le galopin, dont
Les flèches font qu’on se mélange.
Quand te pointes-tu, Cupidon,
Pour r’être propice à mes baises ?
Viens ! Passe à l’acte et liquidons
Ces stocks de désir qui me pèsent !
Démon à gueule d’ange
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Commentaires
Quand te pointes-tu, Cupidon,
Pour r’être propice à mes baises ?
Viens ! Passe à l’acte et liquidons
Ces stocks de désir qui me pèsent !
Mais que fait-il donc ce Cupidon qu'on est obligé d'implorer pour liquider les stocks de désir contenu ?
Ne sait-il pas qu'il est encore temps de solder ?
C'est qu'il est vachement occupé, le pauvre chéri !
Tout le monde y pense (comme dit l'autre), les anges, les hommes, les vautours...
"Plante-la-moi dans le bidon
Et m’envoie tourner sur orbite !"
Cupidon devrait bosser pour la nase A et avec le gars Pesquet.
P. S. A la ramasse. Absent trois, quatre jours, y a une palanqué de vers nouveaux. Perdu, je n'en crie pas moins : "Encore ! Encore !"
J'envisageais de me mettre au tricot mais si tu insistes...