À la baguette

Que la verge là me fustige
Me traçant de nouveaux sillons
D’un rouge ardent de vermillon
      Et de vertige

Qu’on me batte et me fouette à sang
Qu’on zèbre partout la candide
Des lèvres aux larmes humides
      Se déversant

J’attends nue près de la margelle
Que vienne un jonc pour me mater
Serrant le vice à la beauté
      Qu’on me flagelle