À d’autres

Qui put avoir conçu ça,
Cette gousse ou tirelire ?
Quoique en peine de le dire,
Ma langue au moins le suça.

Quel grand inventeur cosmique
Fit l’abîme, le goulet
Laissant à foison couler
Les miels quand on le fornique ?

Foin de ce prêchi-prêcha !
Qu’importaient les origines
De ta chatte, ô ma frangine,
Pour peu qu’on se pourléchât ?

À d’autres les vues mystiques,
Les arcanes trop abscons ;
Nous n’avons qu’un petit con
Palpitant lorsqu’on l’astique.